estoy frente a la pantalla
con el poema que ha de ser
el responsable del próximo
Premio Nobel de literatura
atascado en la neurona
más esquiva del cacumen.
Sé que está ahí,
oculto en alguna parte.
Materia gris,
me estás haciendo una broma,
y de las malas.
En estos momentos
me siento un poco estúpido
por no poder encontrar
aquellos versos que se me insinuaron
durante toda la jornada de trabajo
y que me prometían grandilocuencia.
Sé que está ahí,
atorado en alguna dendrita
sin vaina de mielina y sin
capacidad sináptica.
Te maldigo, ¡oh poema!
No me pidas derecho de autor
cuando gane el "prize".
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