Traba.

En estos momentos

estoy frente a la pantalla

con el poema que ha de ser

el responsable del próximo

Premio Nobel de literatura

atascado en la neurona

más esquiva del cacumen.

Sé que está ahí,

oculto en alguna parte.

Materia gris,

me estás haciendo una broma,

y de las malas.

En estos momentos

me siento un poco estúpido

por no poder encontrar

aquellos versos que se me insinuaron

durante toda la jornada de trabajo

y que me prometían grandilocuencia.

Sé que está ahí,

atorado en alguna dendrita

sin vaina de mielina y sin

capacidad sináptica.

Te maldigo, ¡oh poema!

No me pidas derecho de autor

cuando gane el "prize".

Haikú 2.

La fogata
ilumina y abriga
como el regazo de una madre.

Haikú 1.

El viento

siempre sopla de frente

porque es por donde más duele.

Patiperreo.

Las cuatro de la tarde,

¡Bendita hora!

El azote de la noche estaba pronto

Y el calor, ese que serpentea en la huella,

Se hacía a un lado en la carretera.

El horizonte a descubrir era vertical,

No había forma de alcanzarlo, ni de llegar a tope

Porque éramos verdaderos energúmenos 

Del pavimento. Nunca llenos, nunca sabios,

La ciudad era interminable, y ese era nuestro

Universo, no teníamos más.

Caras saladas, patas sucias,

El peregrinaje era lo primero:

Camilo Olavarría, cuna del chueco Merello,

Población Berta, templo del Lota Schwager,

Villa Mora, cuna de los seniles mártires,

Lo Rojas, ¡Caleta mía!

Población Laurie, parada obligada,

Playa negra, respiro profundo,

Playa blanca, llegada al centro geográfico 

De nuestro anhelo...

Era menester patiperrear, por que menesterosos

Muchachos fuimos, era menester seguir

El viento salino de nuestra alma, pues sabíamos

Que otrora no existiría la oportunidad...

Bit bocsin.

No existía otra forma

De conseguir música para nuestros versos,

Malos y simplones, pero versos a fin de cuentas.

No había alguno que dominara las cuerdas, 

Menos los vientos; 

Pero dominábamos las manos, los tiempos.

Controlábamos los desfases, 

corregíamos los decibeles

Y la lírica que se articulaba

Era más maldita que

 Baudelaire y Bukowski juntos.

Esquina.

El ocaso se estiraba inescrutable
Y unos ordinarios imberbes se estiraban con él.
Las horas parecían tímidas; no querían pasar
Frente a nosotros, siempre habría un piropo
Para entusiasmar a dichas señoritas
Y así se quedaran en nuestras faldas.
Sin embargo, soeces versos articulábamos,
Y  las damiselas se atrevían a cruzar
Porque no éramos más que tipejos de esquina,
Filósofos de contrabando, traídos por algún "diler"
De crisantemos, que sin saber que hacer
Nos plantó en la tumba perfecta, entonando
Con el paisaje siniestro que el barrio ofrecía.
Nos transformamos en musgo, en líquenes
En Cardos, expropiando las panderetas
Agrietadas (al menos de algo servíamos)
Como guirnaldas húmedas del vecindario
Invernal.
Fuimos publicidad de pésima calidad,
Propaganda política, de esas que se cuelgan
En el alumbrado, de esas que la gente detesta
Por estar ahí, quizás en el único refugio que nos
Brindo la Pablo Neruda. Fuimos todo mientras se
Hacía la nada.
Pasaron las horas y no fuimos tras ellas,
¡Qué diablos! La esquina nos amamantó.

Injusticia social

Y pensar que 

llegué a este mundo

bajo contrato firmado 

con una pluma de tejido cavernoso,

con letra chica,

sin consentimiento del afectado

y cláusulas abusivas

que no se pueden apelar

en ninguna institución gubernamental.

Lo sé,

soy otro contribuyente,

otro par de manos de obra barata

que debe trasnochar 

para completar el turno...